Днём мы планировали посмотреть маяк. Но он оказался закрыт, и что-то пошло не так — вместо маяка мы неожиданно очутились на скоростной лодке.
На какое-то время я отпустил контроль тревожного папы. Просто чувствовал ветер, смотрел на счастливых детей и был счастлив сам. Почти идеальный день идеального папы. Можно подумать…
А вечером я читаю ту самую клубную книгу «Как я решила умереть от счастья». В какой-то момент героиня, во многом благодаря своему терапевту, позволяет себе жить не так, как «надо», а так, как чувствует. Настоящий катарсис. И она вспоминает.
Веди себя хорошо.
Успокойся.
Не вертись.
Убери локоть со стола.
Не дёргайся.
Не болтай ногами.
Не бегай.
Не прыгай.
Не шуми так.
Не выделывайся.
Не дури.
Будь умницей.
Прекрати этот глупый смех.
Хватит строить рожи.
Перестань.
Замолчи.
Иди к себе.
Поешь, когда я разрешу.
И только слов любви он никогда не говорил мне. Всё моё детство было увешано такими вот маленькими замочками.
Очевидно как и кто сформировал все эти «надо» и ограничивающие убеждения, «замочки», снимая которые постепенно героиня живет и чувствует совсем иначе.
И вдруг ловлю себя на мысли, что некоторые из этих фраз иногда звучат и из моих уст. Из уст уставшего, а иногда и раздражённого человека.
Я стараюсь, чтобы рядом с ограничениями всегда были поддержка, объятия и слова любви. Не намёками, а прямо и при каждом удобном случае.
Но всё равно думаю: какая-то из этих привычных фраз может однажды остаться с ребёнком на десятилетия.
И понимаю, что это один из моментов моей собственной терапии. Да, психолог тоже не может вытянуть себя за волосы, как Мюнхгаузен.
Наверное, именно поэтому я люблю книги. Иногда они оказываются не способом отвлечься от жизни, а способом заметить в ней что-то важное.
И именно поэтому они так хорошо сочетаются с терапией.
